Le fantôme

Récit par Justine Rougemont

Le fantôme

Le bougeoir à la main
Le bonnet sur la tête,
Il arpente les couloirs,
Durant un jour de fête.

Les pans de sa chemise,
Froissés dans son sommeil,
Donnent à ce revenant,
Presque un air de carpette.

Que cherche-t-il ici,
A nous jeter des sorts?
Ne serait-il pas mieux,
Au royaume des morts?

Arrête tes conneries,
Ce n’est pas un fantôme,
Va plutôt me chercher,
Quelque mercurochrome.